Hermano financiado, no te esfuerces tanto

Nací y crecí en la ciudad.

Recibí mi educación en escuelas públicas, quizás no en las mejores, pero sí por encima del promedio.

Luego, cursé estudios superiores en una universidad privada en Estados Unidos.

Llevo años investigando y dando clases en la universidad.

Aunque no he logrado ser un gran triunfador, tampoco he tenido que depender de nadie indigno.

Se dice que soy un académico respetado.

De hecho, no son pocos los que dicen que tengo un matiz diferente.

He llevado una vida relativamente bohemia.

Sin embargo, nunca he estado alejado del clima rural.

Recuerdo perfectamente a la vaca que mi abuela tenía en el establo, justo debajo de la casa del pueblo.

Recuerdo cómo mugía pidiendo que le diéramos las cáscaras cuando olía la sandía que llevábamos desde el pueblo.

Como la vaca vivía en el piso de abajo, justo debajo de mi abuela, aunque no podía hablar, entendía el turco y expresaba sus necesidades mugiendo.

Mi difunta abuela me daba a beber la leche recién ordeñada de su vaca mientras se escuchaba el llamado a la oración de la mañana, justo cuando mis ojos apenas empezaban a notar la luz que se filtraba por la ventana, cuyas contraventanas de madera se sujetaban con ganchos.

En el desayuno, untaba la nata de esa leche fresca y deliciosa sobre pan de Trabzon, junto con miel producida en la colmena del jardín.

La mantequera colgaba del techo por ambos extremos con cuerdas, y la leche se batía dentro con movimientos rítmicos y destreza manual, hasta que la mantequilla amarilla comenzaba a flotar sobre la leche.

Cuando pasaba los veranos en el pueblo, una de mis actividades favoritas era pescar en el arroyo; en aquellos días, las centrales hidroeléctricas (HES) aún no se habían inventado y los arroyos rugían con fuerza.

En el libro "Las torres de Trabzon" de la monja Rose Macalilay, se narra cómo llegaban en bote desde Espiye y subían en burro por el camino de Livera hacia el monasterio de Sümela en Maçka para los ritos, y menciona que el arroyo de Değirmendere en Maçka estaba tan lleno de peces que apenas se veía el agua.

En fin, como no teníamos herramientas en el pueblo, aprendí de los niños del lugar a pescar con métodos que parecían de la Edad de Piedra.

Bloqueábamos el arroyo con un dique y esperábamos a que el agua de un lado se vaciara.

Cuando el agua se agotaba, los peces empezaban a saltar por sí solos.

Al quedarse sin agua por completo, los peces se agitaban desesperadamente y daban su último suspiro en nuestras manos.

Al ver las reacciones de ciertos sectores —especialmente aquellos autodenominados kemalistas, de apariencia laica, financiados y socialdemócratas seculares— ante la postura del CHP sobre el asunto del monstruo de İmralı, me acordé de los peces saltando desesperadamente en el lado seco del arroyo.

No se esfuercen tanto.