No fue suficiente, pero sí: Casi lo logramos

Los turcos llevan 250 años intentando integrarse en el Mundo Civilizado. 

Han hecho todo lo que han podido, y siguen haciéndolo. 

No han dejado de hacer concesiones en este camino. 

Y no es que no hayan avanzado bastante.

Enviaron a Mehmet Çelebi a Francia con poderes extraordinarios.

Çelebi, que no se adaptó del todo bien a las cenas con bebidas alcohólicas ni a las veladas de vals, regresó pronto, pero las impresiones que trajo y las notas que envió fueron consideradas como una luz de civilización.

Las aspiraciones francófonas se pusieron en práctica de inmediato.

Quienes hacían preguntas, quienes querían intercambiar aunque fuera una pequeña idea, eran declarados herejes y puestos en la puerta del palacio sin más.

La puerta quedó tan cerrada con llave que abrirla era imposible.

Y la llave fue enterrada donde nadie pudiera encontrarla.

Vaya, querido príncipe.

Llevas tantos años en palacio.

Ya no quedan ni medresas ni el Enderun.

¿Acaso solo te enseñaron a besar a las jóvenes concubinas al pie del plátano frente al Bósforo y a manosear a las muchachas eslavas blancas como la leche en la frialdad del hammam?

Si después de tanto tiempo aún no has descifrado el sistema, esa también es tu culpa, hermano príncipe.

Los trucos del palacio no los aprenderéis de mí; para eso están las series de televisión.

Aquí escribimos cosas más serias, amigo.

En fin, los príncipes de alcurnia no van a hacer un hombre de alguien como yo, que solo gracias a las oportunidades de la república llegó a ser algo, alguien del montón.

Tras las impresiones de Çelebi, se construyó la presa de aquella época en el bosque de Belgrado y se tendieron las líneas de agua. La Universidad de Estambul y la Universidad Técnica de Estambul se fundaron sobre las notas de Çelebi.

Después se construyeron canales de riego en la llanura de Konya, los İdadiler —es decir, los institutos regionales—, líneas de telégrafo, centrales de energía y trenes de vapor.

Se estableció el servicio postal.

Se desecaron pantanos para abrirlos al cultivo.

La alta burocracia y los militares aprendieron idiomas extranjeros.

De los vídeos de Atatürk aparecidos recientemente se desprende que los Pachás otomanos hablaban francés como si fuera su lengua materna.

A pesar del imán principal de hoy, que ni siquiera sabe árabe.

Hablando de universidades, aunque tienen muchos problemas, cabe señalar también esto:

En este momento hay cerca de trescientos mil estudiantes extranjeros en nuestras universidades.

Sus títulos son válidos en todo el mundo.

Estudiarán ingeniería y medicina, desarrollarán sus países y tratarán a sus ciudadanos.

Volvamos a nuestro tema.

Desde la derrota de Viena llevamos intentando recuperarnos.

La última vez nos habíamos retirado al este del Sakarya, y Atatürk le dio esperanzas a İnönü, a quien veía triste y sin esperanza: "No te preocupes, İsmet, al amanecer llegarán Topal Osman y sus hombres".

Lo que vino después es bien conocido.

Y ese último lugar al que se retiró el gran líder de la oposición, Kılıç Aga, no era la ciudad de Sakarya, sino el río Sakarya, en los alrededores de Eskişehir. 

"Que Dios le perdone sus pecados y le trate con su intercesión", digamos, a ver si así se le abre el camino al paraíso a Kılıçaga. 

¿Acaso es un buen Kılıç Aga?

Claro que no.

La mayoría del noble pueblo turco conoce la ciudad de Sakarya como el último punto de resistencia, no el río Sakarya.

Lamentablemente.

Pero esto no tiene relación directa con nuestro tema.

Tiene una relación indirecta.

Relacionada con los daños de la ignorancia.

En los últimos 250 años hemos mejorado nuestras relaciones con el mundo civilizado y nuestra vestimenta, hemos pasado de la zurna y la cura monofónicas a las orquestas polifónicas.

Hemos construido carreteras, presas, fábricas y aeropuertos.

Con nuestros escasos recursos hemos desarrollado vacunas e incluso enviado ayuda a otros países pobres.

Todos estos avances los hemos logrado con nuestros propios médicos, ingenieros y científicos sociales y técnicos.

Por alguna razón, a pesar de haber formado suficientes personas técnicas, hemos chocado contra un muro en lo que respecta a los intelectuales con pluma poderosa.

Las escuelas religiosas se llevaron a los más inteligentes de nuestros hijos a sus campus como internos.

Los reclutaron.

No recurrieron al "alquiler" ni a la "compra".

El reclutamiento resultó más rentable y eficaz.

Aunque fueran semialfabetos, la tercera generación criada por la república logró bastante éxito en el seguimiento de periódicos y revistas.

Se orientó a los reclutados en las escuelas religiosas para que los siguieran.

Se impidió de alguna manera que los intelectuales formados por la república fueran visibles.

Publicaciones como la revista Radikal, en particular, contribuyeron considerablemente a enriquecer el mundo emocional de las personas, al desarrollo del clima político y a la apertura de la conciencia cívica.

Sus mejores plumas se volvieron visibles y accesibles.

Fueron leídas, y cuanto más se les leía, más crecía su fama y se convirtieron en modelos a seguir.

Aunque después algunos confesaron "metimos la pata" y otros solicitaron fondos de emigrantes británicos.

Sin embargo, quienes seguían ese tipo de periódicos habían creído mucho en sus autores.

También los aplaudieron cuando firmaron el manifiesto de los 300 intelectuales, aunque les generara confusión.

Dudaron, pero no supieron cómo encajarlo.

Al fin y al cabo, estos intelectuales se parecían a ellos.

Tomaban Occidente como modelo.

Su vestimenta, lo que comían, bebían, veían y leían era similar.

Lo curioso del asunto es que algunos de esos 300 intelectuales no sienten ninguna vergüenza y siguen vendiendo consejos.

Ayer vi un anuncio: el municipio de Tepebaşı, del CHP, ha contratado a uno de los 300 intelectuales como literato de entrevistas en plantilla, canalizándole recursos.

Si ese hombre hubiera tenido lo que quería, no quedaría nada llamado CHP.

Aquello sería el municipio de Pensilvania.

Claro que, después de que en la cúpula del CHP haya columnistas que insultaron a Atatürk y quienes hicieron firmar el manifiesto en el periódico operativo más exitoso y eficaz del último siglo llamado Taraf —que intentó clavar el último clavo en el ataúd de la Turquía Moderna—, tampoco hay que darle demasiadas vueltas. Creímos que los intelectuales que leíamos y seguíamos nos llevarían a Europa y al Mundo Civilizado.

Toleramos que participaran en las reuniones de Abant, lo llamamos táctica, lo interpretamos como disimulo estratégico.

Las pequeñas ventajas que recibían en sobres las pasamos por alto diciéndonos: qué van a hacer, también tienen que comer y beber.

Los elogios que hacían al perturbado fanático de ultramar los atribuimos al calor de esas ventajas.

No fuimos capaces de entender que había una colaboración sincera para destruir la Turquía Moderna.

No pensamos que ellos huirían a Occidente y nos empujarían al infierno talibán, aunque no tengo ninguna duda de que la mentalidad de esta estructura que conozco muy bien no difiere mucho de la del talibán, e incluso es más retrógrada.

Tienen un "miedo al diablo" aún mayor que el de los talibanes, que actúa como freno en todo lo que hacen.

Con la cabeza siempre gacha, han hecho un principio de vida el protegerse del diablo.

En resumen, la Turquía Moderna ha permanecido árida en la formación de intelectuales que creyeran de corazón en las revoluciones y los principios.

Esta aridez ha arrojado a la generación republicana semiiletrada o que se cree inteligente de la tercera generación por caminos equivocados, haciéndola perder su frente, llevándola a acarrear munición a las trincheras del enemigo.

Esta generación de zurna monofónica, que creyó que una Turquía Moderna y Fuerte se construiría con fondos occidentales, lamentablemente no ha podido comprender el mundo intelectual no lineal de Europa.

Y eso que el Gran Atatürk ya había dicho hace casi cien años: "No hay ninguna nación que se eleve con la ayuda de los extranjeros".

Mientras imaginaba y escribía todo esto, me vino a la mente la estafa que el personaje Hans, el policía alemán de Şener Şen, les hacía a los pobres sin campo de visión bajo la lona de la caja de un camión.

Como el hombre de Anatolia que, soñando con ir a Múnich, con los marcos relucientes y el amor por la rubia Helga, fue abandonado en la llanura de Silivri.

Menos mal que tenían campo de visión, menos mal que estos segundos republicanos y su séquito estudiaron en las mejores escuelas de la república.

Si no, Dios sabe qué habría sido de nosotros.