La poeta Başak Akgün Akil: La granada se rompe, se despedaza, pero al romperse se multiplica

Entrevista: Sercan Meriç

La abogada y poeta Başak Akgün Akil ha comenzado a poner voz a la melodía de la vida a través de sus poemas. Akil relató a 12Punto su proceso de escritura de 'Kırık Nar'. El libro, publicado por Kırk Yayınevi, bajo el sello de Kırmızı Kedi Yayınevi, transmite el saludo de una nueva poeta a sus lectores... Un saludo entrelazado con dolores, alegrías, la sensación de seguridad de los lazos familiares, el pasado y la esperanza que se extiende hacia el futuro. Exactamente como nuestra humanidad... Ahora, la palabra es de Başak Akgün Akil...

El libro de poemas titulado "Kırık Nar" llegó a sus lectores en mayo del año pasado a través de Kırk Yayınevi, perteneciente al Grupo Editorial Kırmızı Kedi. Nos gustaría conocerla brevemente...

En 2013 completé mi licenciatura en la Facultad de Derecho de la Universidad de Bilkent; simultáneamente, terminé la carrera de Programación de Radio y Televisión en la Universidad Anadolu de Eskişehir. Tras mi graduación, completé mi maestría en Derecho Informático en la Universidad de Hacettepe. Desde hace unos 12 o 13 años, ejerzo como abogada independiente en Ankara, principalmente en el campo del derecho de propiedad intelectual e industrial; además, trabajo como agente de marcas y patentes y mediadora. No pude apartar mi corazón de la poesía y la literatura, ni mi mente y mis ideales del derecho. Todos los caminos a los que uno entrega el corazón terminan cruzándose tarde o temprano. En 2024, con Kırk Yayınevi, del Grupo Editorial Kırmızı Kedi, presenté a los lectores mi primer libro de poemas, "Kırık Nar", arrancando la granada de mi corazón; quería que se multiplicara.

Por un lado la abogacía, por otro la poesía... ¿Cómo logra llevar ambas cosas a la vez?

Cuando a uno le hacen la pregunta de "quién es" o "quién será", a estas edades uno reflexiona mucho. Quizás me gustaría responder a esta pregunta también pensando en otras mujeres. En nuestro país, a las mujeres trabajadoras se les hace una pregunta después de ser madres: "¿Qué pasó, vas a dejar tu profesión ahora?". Escuché la misma pregunta muchas veces después de que saliera el libro, y sonreí.

En nuestra infancia, en nuestra familia, en nuestras escuelas, se nos enseñaba a ser personas "versátiles y completas". En la historia de nuestro país, los generales, los funcionarios estatales y los maestros han dado gran importancia a la pintura, la poesía y la música a lo largo de la historia. Por ejemplo, ¿alguna vez ha escuchado que a un hombre se le pregunte "¿Vas a dejar tu profesión?" solo porque le gusta mucho ver partidos de fútbol y los ve? ¿O ha escuchado alguna vez a un hombre recibir esta pregunta cuando se convierte en padre?

No lo creo. ¿Puede el ser humano dejar su alma o su corazón separado de sí mismo? Las mujeres alcanzaron sus derechos tras grandes luchas; como dijo Muazzez İlmiye Çığ: "¡No me rindo ante nada, no me rindo para retirarme a un rincón!". ¿No es acaso ser mujer, y ser una mujer de la República, precisamente esto? ¿Y de qué otra manera podría enseñarle a mi hija a ser ella misma? ¡Y a seguir siéndolo! Las mujeres deben tomar las manos de sus hijos como Atatürk tomó las manos de su hija adoptiva Ülkü, ¡así de erguidas, así de orgullosas! ¡Y los padres también! El ser humano debe continuar en su propio camino en tiempos de transformación, ¡pero sin restarse nunca nada a sí mismo! Por eso, seguiré viviendo siendo tanto jurista como una mujer enamorada de la poesía y la literatura, y creyendo en ambas con todo mi corazón.

¿Cómo empezó a escribir poesía? ¿Podemos hablar un poco sobre el proceso de publicación de su libro?

Debido a la profesión de mi padre, conocí diferentes ciudades de nuestro país. Mis padres son originarios de Adıyaman; ambos pertenecen a esa generación de "luciérnagas" que abandonaron sus hogares para estudiar cuando aún estaban en la escuela secundaria y se dispersaron por los cuatro puntos cardinales del país. Yo nací en Antalya, crecí en Kırklareli y estudié en Ankara. Nuestros familiares mayores estaban en Adıyaman. Era como si el ovillo de nuestro corazón se hubiera derramado por el país; mi madre, mi padre, nosotros, corríamos constantemente hacia un lado, y hacia donde corriéramos, el otro lado se deshilachaba; dondequiera que tejiéramos, allí se calentaba. Para tener un poema, necesitas tener una historia. Dios me concedió a mí y a mi familia muchas historias.

Mi abuelo estudió en Estambul; él contaba historias y yo escuchaba; mis tías contaban y yo escuchaba. Mi abuela y mi abuelo estaban muy enamorados el uno del otro; los observaba con admiración. Un plátano se mecía en su jardín y yo escuchaba sus hojas. En los viñedos brotaban uvas agrias y yo me tumbaba a su sombra para observar. Desde que tengo uso de razón, quise escuchar las ciudades, a las personas, escuchar los árboles y escribir sobre ellos. Así conocí las ciudades, a la gente, cómo se despedazan los higos negros en la rama bajo el calor de agosto en el sureste, la hospitalidad de los orientales hacia un extraño en su propia tierra; cómo los girasoles en Tracia siempre vuelven su rostro hacia el sol, las sonrisas de los gitanos con sus rostros morenos y hermosos y sus pies descalzos; así los conocí. Mi abuela perdió a mi abuelo a una edad muy temprana.

Durante años, esperó siempre en el mismo rincón del sillón junto a la ventana. Cuando lavaba su balcón en los calurosos días de verano, el calor del hormigón mojado olía a sol; el aroma de los geranios, de la albahaca; esos árboles sedientos con troncos gruesos como una vida y ramas verdes, las estrellas que bajaban del cielo hasta la punta de nuestros pies por las noches... Si no hubiera visto todo esto, no podría haber escrito poesía. La poesía es una memoria. Requiere vivencias, requiere haber sido desgastada.

Supongo que la memoria tiene que ver con la infancia...

Mi infancia transcurrió con el sueño de escribir la historia de mi abuelo, luego quise escribir la historia de mi tía, y mucho después me di cuenta de la historia de mi abuela. La vida es una ocupación, una carrera; a veces, mientras dices "déjame cumplir con todos mis deberes, déjame correr hacia mi profesión, ese día también llegará", el tiempo se escapa. Cuando era niña, pensaba que todos mis seres queridos eran inmortales. Aprendí a perder de una manera muy dolorosa. Las hojas de mi gran familia habían comenzado a caer lentamente... Y luego... ocurrió el terremoto del 6 de febrero de 2023... Miles de almas perdieron la vida en nuestro país. Miles de historias, miles de vidas, miles de hogares, miles de dolores, todas las calles quedaron reducidas a escombros... Una parte muy importante de la historia de nuestro país quedó destruida... Yo perdí a siete seres queridos de mi familia. Ya no tenía un hogar al que volver donde pudiera apoyar mi cabeza en sus rodillas... Las casas en cuyos jardines corría, los recuerdos en cuyas mesas me sentaba, las casas donde crecieron mis padres, la histórica mezquita en la esquina del camino a la casa de mi abuela, esos árboles, los cipreses, los parques, esas casas, esas personas... Nada de eso existía. Solo el reloj en la plaza, detenido con el último aliento de nuestros seres queridos: 04:17. Y una ciudad ahora completamente plana, polvo y humo... En aquellos días, cayeron de mis manos estos versos: "La patria resultó ser un lugar que siempre estuvo muy lejos y al que ya no es posible volver. ¿Alguna vez han visto un árbol sin raíces?". Ese día envidié al olivo que vivía con su propia ley en el jardín durante miles de años, solo porque vivió más tiempo que su familia, que sus raíces.

Días muy difíciles...

En aquellos días, estaba embarazada de ocho meses y había comenzado a tener riesgo de aborto. Cada noche veía a mis seres queridos en mis sueños, cada noche me despertaba a la misma hora, a las 04:17, y encontraba mis manos rígidas, como si hubieran quedado atrapadas bajo una piedra.

Tenía que levantarme, tenía que aferrarme a esa última pequeña mano que me tendía el árbol genealógico de mi familia, cuyas hojas se estaban cayendo. Un día abrí los cajones viejos, todos los poemas antiguos, las ciudades, las personas, la muerte, la transformación, la esperanza, el nacimiento, mi tesoro humano... Vertí todo lo que había. Quizás la única forma que conocía de prepararme para el nacimiento era recordar la vida.

Por eso lo incluí en el prólogo: "A mi única hija, Pera İnci Akil, que llegó a nuestro mundo este año, que sostiene mi granada rota en rojo, la flor de mi corazón. La granada se rompe, la granada se derrama, pero tu corazón es el árbol, mi hermosa hija. Tú eres mi árbol". Este no es un libro sobre el terremoto; es un "libro de vida" donde la vida y la pérdida se experimentan juntas... Este país siempre ha pagado estos dolorosos precios con vidas humanas. Sin embargo, la poesía... El arte, es una memoria. Tengo mucho miedo de que las tierras que vi y esa memoria antigua, acumulada como granos de arena a lo largo de miles de años, no vuelvan a verse nunca más, de que estos sentimientos no vuelvan a experimentarse jamás. La canción "Hatırla Kalbim" (Recuerda, corazón mío) de Hüsnü Arkan me conmueve mucho. Porque yo no puedo olvidar esas calles, esas personas, esas historias, esos hermosos recuerdos... ¡Mi país tampoco debería olvidarlos!

¿A qué corresponde el nombre "Kırık Nar" (Granada rota) en términos de imagen?

Para explicar "Kırık Nar", quizás haya que empezar por la "imagen de la granada". ¡La granada es ese rojo fértil y valiente que los poetas retratan generosamente en sus imágenes y los pintores en sus naturalezas muertas! El ser humano quiere ser como la granada, así de hermosa, así de fértil.

En Anatolia existe una expresión: "¡Que tu vida sea tan fértil como una granada!". Uno piensa que la granada siempre permanecerá así antes de romperse. Sin embargo, ¿existe alguna fruta que se despedace desde su propio ser como la granada? La granada se rompe, la granada se despedaza; pero la granada, al romperse, se multiplica.

Se inclina, gira, mira hacia su interior; sabe que nunca volverá a ser la misma. El interior de la granada está dividido en compartimentos, hay muchos trozos uno al lado del otro. El ser humano también es así, en su interior se acumulan personas, hogares. Cuando el corazón se rompe y se despedaza, uno piensa que nunca volverá a ser el mismo. Pero luego mira hacia su interior, encuentra ciudades allí, encuentra personas allí, el ser humano engendra al ser humano... Por eso, quise que este libro, cuando se encuentre con alguien, le diga: "La granada no sabe que su interior se multiplica hasta que se rompe; el ser humano es el corazón del otro, su granada". Quise que se encontrara con alguien a quien no conozco y que, al ponerlo en su corazón, le hiciera bien.

"Con el corazón multiplicado de la granada..."

-Quizás con su deseo...

¿Hay poetas que le hayan influenciado?

Le diré algo gracioso: el primer poeta que conocí fue mi abuelo, ustedes no lo conocieron. Cuando nació su hija mayor, la niña de sus ojos, mi difunta tía Nurten, comenzó a llevar un cuaderno y anotó lo siguiente:

"El sol se elevaba en el cielo como una lanza roja,

Nació Nurten".

Mi abuelo tenía siete hijas y siete cuadernos. La mujer más enamorada y con la voz más hermosa que conocí fue mi madre Gül (mi tía). Mi padre no pasaba ni un día sin cantar; a veces con alegría, a veces con dolor. Él también heredó su voz de su propio padre. ¡Mi madre era una carcajada en su juventud!

Los pueblos de los países de Oriente Medio tienen mucho corazón y mucha palabra. En países así, los cajones de las mujeres están llenos de poemas. Pero qué triste es que escuchemos el nombre de la mayoría de ellas después de que mueren. El nombre de la mayoría no se conoce como "poeta"; sus nombres son "mi madre", "mi tía". Como la "poesía" no ha podido ser vista fácilmente como una profesión en nuestro país, los hombres de corazón apasionado, por preocupaciones de subsistencia, salen del trabajo y regresan a sus casas por la noche. Aun así, aquí, como una deuda, con gratitud hacia ellos, puedo decir por primera vez que me inspiré en mi fuente. Si enumero uno por uno a los poetas de los que me inspiré, sería injusta con los que no pueda mencionar. Sin embargo, debo señalar como una deuda que, desde mi infancia, conocí y quedé fascinada por las plumas de almas tan especiales y superiores como Mehmet Akif Ersoy, Yahya Kemal Beyatlı, Melih Cevdet Anday, Nazım Hikmet, Sabahattin Ali, Orhan Veli, Behçet Necatigil, Ahmed Arif, Attila İlhan, Cemal Süreyya, Turgut Uyar, Tomris Uyar, Edip Cansever, Metin Altıok, Ahmet Erhan, Behçet Aysan, Gülten Akın, Ataol Behramoğlu, Şükrü Erbaş, Haydar Ergülen, Enis Batur, Oya Uysal. Asimismo, William Shakespeare, Paul Eluard, Pablo Neruda, Füruğ Ferruhzad... Y decenas de nombres especiales que olvido al enumerar...

Como poeta, ¿en qué tipo de país le gustaría escribir poesía?

Quien escribe poesía quiere vivir; quiere ver, conocer, experimentar; se nutre no solo de la poesía, sino de todas las ramas del arte. Por eso les debemos mucho a todos estos nombres y a aquellos años. Y a la lucha... A los problemas que se llevan en el corazón... Si el poeta fuera feliz llegando a casa y viendo la televisión, consiguiendo un trabajo estable y formando un hogar, si "renunciara a este amor" como dicen muchos, ¿escucharíamos este hermoso mundo en su lenguaje? Nunca olvido el poema "Ağustos Çıkmazı" (Callejón sin salida de agosto) de Attila İlhan. Se dice que en ese poema, el poeta se dirige a sí mismo:

"Vive como todos los demás

Ocúpate de tus asuntos"

dice primero, enfadado consigo mismo. Luego, parece pedir perdón suavemente a sí mismo:

"Te casas, tienes un hijo

No me dejes y te vayas, por favor"

Estos son sentimientos muy elevados, muy profundos... Si ellos nunca hubieran vivido, nunca hubieran escrito, nuestros corazones no podrían haberse refugiado bajo un poema como quien huye de la lluvia en esos grandes sentimientos que no podemos definir. En esta ocasión, agradezco a todos ellos por su pluma...

Fuente de la noticia: 12punto