El asunto del cerdo

Fue después del 15 de julio.

Turquía estaba sumida en el caos y los cimientos mismos del país se habían tambaleado.

Los miembros de FETÖ, ya fueran soldados, policías, jueces, fiscales, médicos o abogados, se habían dispersado como una bandada de pájaros ante el menor ruido.

Algunos habían logrado huir al extranjero, mientras que otros, si no hoy, al menos mañana, se habían escondido cavando trincheras, por así decirlo, en pueblos y ciudades adyacentes a las fronteras del país para poder escapar fácilmente en cuanto tuvieran oportunidad.

Planeaban huir en el momento adecuado.

Por esta razón, en las carreteras que se extendían desde Ankara hasta el Egeo y Tracia, la policía y la gendarmería no dejaban pasar ni un alfiler.

Incluso los caminos rurales estaban bajo un estricto control.

Casi todos los días, decenas de ellos eran capturados.

Había quienes eran atrapados en el maletero de un coche, en el remolque de un tractor o en la caja de una camioneta.

Las fuerzas del orden registraban minuciosamente cada vehículo que detenían.

En aquel entonces, como viajaba frecuentemente entre Ankara y Bursa, me topaba a menudo con los controles de seguridad y de la gendarmería.

Mi arma, para la cual tenía licencia de porte y que llevaba en el coche por precaución o ante cualquier peligro potencial, me causaba problemas cada vez.

Al ver en el sistema de sus tabletas que tenía licencia de armas, me interrogaban durante al menos media hora sobre mi carné de prensa y si tenía alguna relación o vínculo con la cofradía.

En resumen, en aquella época, incluso tener un arma con licencia era un problema.

Una noche, tarde, mientras regresaba de Bursa a Ankara, se me acabó el líquido limpiaparabrisas en el paso de Mezit y tuve que detenerme en uno de los arcenes de la carretera.

Quienes conocen la zona saben que el valle de Mezit es una de las dos vías principales que conectan Anatolia Central con la región de Mármara. Está rodeado de bosques magníficos.

Continuemos...

Bajé del coche; hacía mucho frío y empezaba a nevar.

Mientras intentaba abrir el capó con la garrafa de agua en la mano, siete u ocho vehículos todoterreno enormes, tipo camioneta, entraron en el arcén donde yo estaba.

De repente, todo se iluminó como si fuera de día. Sus faros y luces antiniebla penetraban hasta lo más profundo del bosque. Mientras el ruido de sus motores se mezclaba con el zumbido de los camiones que pasaban por la carretera, una veintena de hombres camuflados bajaron de las camionetas. Con escopetas de dos cañones, superpuestas, escopetas de corredera con miras láser que marcaban el objetivo con un punto rojo, cuchillos de caza en la cintura y perros que ladraban constantemente y olfateaban todo a su alrededor; parecía una escena de película.

Intentaba entender qué estaba pasando. Luego noté que de las cajas de las camionetas goteaba sangre.

Hablaban entre ellos a gritos, y entonces se dieron cuenta de que los miraba con horror.

Uno o dos de ellos, al ver la expresión de mi rostro, me llamaron desde lejos.

- Hermano, no pasa nada, no te preocupes.

Intentando evitar que mi voz temblara, pude decir: "¿Qué pasa?"

- Venimos de cazar jabalíes. Gracias a Dios, ha sido muy productivo. De todos ellos saldrán unas 4 o 5 toneladas de carne.

Intenté balbucear algo como "¿Cómo? ¿Qué jabalíes?". Me llamó diciendo: "Ven a ver".

No podía creer lo que veía. Las cajas de las camionetas estaban llenas hasta los topes de jabalíes muertos cubiertos de sangre. Los habían apilado unos sobre otros, sus cuerpos estaban mezclados, a algunos les faltaban los dientes, las orejas o las patas. A otros se les veían las entrañas. La sangre se filtraba entre ellos. La escena era aterradora.

"¿Qué van a hacer con esto?", logré preguntar.

Primero me miraron como si no entendieran. Luego, se rieron a carcajadas de mi ignorancia.

Después de superar el primer impacto, pregunté y ellos me lo contaron sin reparos.

La conversación se alargó, e incluso me invitaron a un té preparado en la estufa que tenían encendida bajo un cenador cercano.

Me quedé boquiabierto ante lo que decían. Resulta que el jabalí tiene un mercado increíble y muchísimos clientes. No crean que estos clientes son hoteles de cinco estrellas que reciben huéspedes extranjeros; quienes realmente compran los jabalíes son las albondiguerías, los locales de pide, los restaurantes que dicen servir comida casera, los fabricantes de sucuk y pastırma situados en las áreas de descanso de las principales carreteras de Anatolia Occidental.

Conocía casi todos los nombres que mencionaron, e incluso había comido en algunos de ellos. Especialmente en los meses de verano, estaban abarrotados. La gente de nuestro país, con sus esposas, hijas, hijos y niños, llenaba sus estómagos allí.

Pero la ética periodística exige no desviarse de la verdad; entre los nombres que mencionaron nuestros cazadores de jabalíes no estaba Köfteci Yusuf.

Nadie pronunció su nombre.

Llevaban 10 años saliendo a cazar jabalíes de forma organizada. Antes de eso, había gente que iba a cazar uno o dos, pero si tenían suerte, regresaban con una o dos "presas".

Ahora, con coches modificados especialmente para la caza, rifles de última tecnología, radios y demás, esto se ha convertido en una industria a pequeña escala.

Incluso hay mataderos en los alrededores donde desollan y descuartizan a los jabalíes.

Estaba claro que ganaban buen dinero con esto. Se ganaban la vida, cubrían los gastos de combustible y munición. En resumen, les iba muy bien.

¿Y qué hay de la ley, las normas y las prohibiciones? A nadie le importaba.

Salvo tres o cuatro excepciones, no habían tenido problemas con la gendarmería. Además, ni siquiera consideraban que lo que hacían fuera caza ilegal.

Es decir, el que compraba estaba satisfecho y el que cazaba y vendía también.

Además, los aldeanos los aplaudían por matar a los jabalíes que saqueaban sus campos.

Pero lo que me intrigaba era cómo las fuerzas del orden, que hacían un problema incluso de mi arma con licencia, no veían a estas personas que circulaban con tantas armas como para equipar a un comando.

Claramente, había una situación que todos pasaban por alto. Era imposible que no estuvieran al tanto, desde la gendarmería hasta la policía, desde el fiscal hasta el juez.

Al parecer, todos habían arreglado sus asuntos de alguna manera.

Cuando estalló el asunto de Köfteci Yusuf la semana pasada, me acordé de esto.

Mientras hay decenas, quizás cientos de lugares en las carreteras que dan de comer carne de jabalí a la gente de nuestro país escudándose tras nombres ilustres, ¿por qué se arma tanto revuelo con la acusación de que se encontró carne de jabalí en una proporción de una milésima en muestras tomadas de solo dos sucursales de Köfteci Yusuf?

Si nos fijamos en los rumores de las redes sociales, alguien había iniciado una campaña para desprestigiar la marca y quedarse con Köfteci Yusuf.

Sabremos cuánto de cierto hay en esto en poco tiempo.

Sin embargo...

La gente de nuestro país, que durante años ha encontrado la oportunidad de comer albóndigas a un precio razonable, parece no haber caído en esta trampa, cuyo autor es por ahora desconocido.

Tras un par de días de silencio, las sucursales de Köfteci Yusuf empezaron a llenarse. Incluso, durante la comida, se escuchan eslóganes de apoyo con aplausos.

Sin embargo, esta actitud de la gente de nuestro país, que no ve problema en comer lo prohibido pero que se aleja del cerdo diciendo "Dios me libre", es muy importante.

En resumen, la oposición de trinchera que el CHP no ha logrado realizar, la están haciendo los clientes habituales de Köfteci Yusuf. La gente responde con una auténtica demostración de fuerza contra quienes intentan tomarlos por tontos. Además, comparten esto en las redes sociales sin miedo a nadie.

Es decir, una situación de "a ver quién es más fuerte".

Para cerrar el artículo, digamos que para Özgür Özel bastaría con mirar solo a Köfteci Yusuf para no caer en la trampa del gobierno, añadiendo la salvedad de "si es que no está ya dispuesto a caer en la trampa", y pongamos punto final a nuestro escrito.