Los 'turquianos' que le han declarado la guerra a la identidad turca

Reşat Nuri Güntekin recopiló sus memorias de su época como inspector del Ministerio de Educación (1927-1939) en un libro titulado Anadolu Notları (Notas de Anatolia). Anadolu Notları es un panorama socioeconómico de la Turquía de los años 30, visto a través de la pluma del maestro. Hablamos de una época en la que el transporte interurbano era difícil y en la que, por no hablar de los pueblos, era complicado encontrar hoteles que no fueran simples posadas reconvertidas incluso en las capitales de provincia.

El campesino turco, la élite de los pueblos, la gente común, la sociología rural, la burocracia y la vida cotidiana en Anatolia se reflejan con una sencillez realista a través de la magistral pluma del gran autor. Las personas empobrecidas por las guerras sucesivas, los nuevos ricos de la guerra y la cambiante vida social se narran con frases simples que encierran profundos significados.

Las cafeterías, según Güntekin, son espacios sociales que eliminan las diferencias de clase y reúnen a ricos y pobres. Ocupan un lugar destacado en Anadolu Notları como lugares donde late el pulso del pueblo y que influyen primordialmente en la formación de la opinión pública. Mientras habla de la sabiduría de Anatolia, del infalible sentido común y la intuición del pueblo, ocasionalmente viaja al pasado para incluir recuerdos y personajes anteriores a la República.

El capítulo sobre el viaje que realizó a las provincias occidentales con el escritor ruso Zarhi, quien vino a nuestro país para escribir un guion sobre la Guerra de Independencia y la Revolución Turca, debe leerse como una confirmación en el terreno de la idea que mencionamos anteriormente. Citemos de la pluma del autor lo que sucedió en una cafetería de pueblo donde se refugiaron debido a la densa niebla mientras subían al monte Uludağ:

“Poco después, llegaron unos cuantos campesinos a la cafetería. Estaban acostumbrados a los extranjeros que nunca faltaban en Uludağ durante la temporada de esquí, especialmente a los alemanes; también tomaron a Zarhi por un deportista y le ofrecieron cigarrillos y serbas junto con el café. Pero lo que más interesó a Zarhi fueron los relatos de un anciano de barba blanca sobre cómo se retiraron hacia estas cumbres durante la ocupación y cómo bajaron de nuevo a la llanura en el día de la gran venganza. Mi compañero de viaje, más que en mi traducción, se fijaba en las miradas de los campesinos y en el significado de sus gestos pesados y nobles. Me dijo:

-Parece que, incluso sin su traducción, podría entenderlo casi todo y seguir el relato. Esta magnífica sencillez (simplicite magistrale) en la narración denota una base de sabiduría profunda (fonds de sagesse) y una cultura inmediata. ¡Qué cantidad de veces me he encontrado con este tipo humano en Turquía!”

Reşat Nuri pasa de Zarhi a Ömer Seyfettin para transmitir a sus lectores el denominador común entre los acontecimientos ocurridos en dos épocas y entornos diferentes:

“La historia es antigua. Pertenece a los años de la Gran Guerra (1914-1918). Ömer era profesor de literatura en una de las escuelas. Quienes conocieron a Ömer de cerca lo saben muy bien; a veces se obsesionaba con algo y lo repetía durante días. En aquel entonces, se había encaprichado con una idea: 'La ciencia es una cosa, la sabiduría es otra... El sabio (arif) es una cosa, el erudito (alim) es otra', decía.

Un colega profesor, conocido por su profundo conocimiento y por ser un gran lector, quiso burlarse de Ömer un día: 'Señor Ömer, dice que la ciencia es una cosa y la sabiduría otra, no logro entenderlo. Tenga la amabilidad de explicármelo', dijo.

Ömer respondió: 'Es diferente, querido amigo. Si no se enfada, se lo explicaré con un ejemplo. Por ejemplo, usted ha leído mucho, es un erudito (alim), pero no es un sabio (arif). Nuestro bedel no ha estudiado. Por lo tanto, no es un erudito, pero es un sabio'”.

El colega profesor se molestó un poco. Pero como Ömer no era una persona que se ofendiera fácilmente, no mostró su enfado y se rió junto con los demás.

Ocho o diez días después, Ömer llegó un día a la sala de profesores con una noticia alegre: '¡Buenas noticias! Dicen que vienen 200 vagones de azúcar de Austria... El azúcar bajará muchísimo de precio'”.

Como Ömer iba y venía frecuentemente al Centro General de los Jóvenes Turcos (İttihat ve Terakki), el amigo al que llamábamos erudito, junto con otros compañeros, creyó la noticia y mostró satisfacción.

Unos minutos después, cuando el bedel entró en la sala, Ömer repitió la misma noticia. Sin embargo, él no pareció alegrarse mucho y, con un tono educado, dijo: 'No se lo crea, señor; es un cebo. ¡Si Austria encontrara azúcar, se la comería ella misma!'”.

Ömer empezó a saltar aplaudiendo como un niño. Le dijo al amigo erudito: '¿He mentido, querido amigo? Mire, a pesar de toda su erudición, usted creyó esta noticia. Pero él no se la tragó, querido amigo. Porque él no tiene ciencia, pero tiene sabiduría'”.

Los profesores de hace cien años, si no tenían sabiduría, al menos tenían ciencia. Los 'turquianos' de hoy, que se han convertido en los 'Viernes' (Robinson Crusoe) de la actualidad, no solo no han recibido su parte de sabiduría, sino que, a pesar de toda su arrogancia, no poseen ni una pizca de ciencia. Si Ömer Seyfettin viviera, ¡quién sabe qué escribiría sobre estos 'Viernes' enemigos de la identidad turca, carentes de ciencia y de sabiduría!