La maldición del olivo

Cada piedra de Anatolia que ha visto el sol se extiende hasta la raíz de un árbol en estas tierras. Ese árbol, la mayoría de las veces, es el olivo. Símbolo de la inmortalidad, regalo para las mesas de los dioses, rama de la paz... 

Sí, desde Lidia hasta Roma, desde Bizancio hasta el Imperio Otomano, quienquiera que haya puesto su mano sobre esta tierra, primero ha inclinado la cabeza ante el olivo. Porque el olivo no es solo un fruto; es el nombre de una civilización, de una cultura, incluso de una filosofía de vida.

El aceite de oliva, mencionado en los versos de Homero como la "esencia de la vida", era el oro líquido que se untaba en el cuerpo de las diosas y se vertía sobre las heridas de los guerreros. Hoy, sin embargo, este oro está siendo sacrificado en nombre de otro brillo bajo tierra.

Hace unos días, se presentó en el Parlamento un proyecto de ley que, con su nombre suena estupendo, pero cuyo contenido es pura basura: 'Permiso Súper...'

La propuesta de ley, empaquetada bajo el pretexto de acelerar las inversiones en energía, minería y transporte, fue debatida en la comisión durante 26 horas. Y cuando digo debatida, no fue en un plano civilizado y sensato... Fue una escena de teatro donde hablaron los puños, los diputados se enfrentaron entre sí y se alzaron gritos de: "¿Queda algún olivar? ¡Primero protejan su propia cordura!".

La sala de la comisión se pareció por momentos más a un ring que a un lugar de trabajo. Ante las objeciones de los diputados del CHP, las respuestas desde las filas del gobierno fueron del nivel de "no bloqueen el camino de la inversión". 

Como si el problema no fuera la energía, sino la energía de la inteligencia... Y luego llegó la votación; a la sombra de las peleas, la propuesta que arrancará de raíz la memoria agrícola de un país fue aprobada con los votos del AKP y el MHP.

A partir de ahora, los olivares conocerán las minas. El Estado afirma que puede arrancar el árbol de raíz y "trasladarlo" a otro lugar. Si preguntas, es por el interés público. ¡Pero nosotros sabemos a quién beneficia ese interés público! ¿Acaso no sabemos para beneficio de quién se han hecho las cosas bajo el nombre de interés público hasta el día de hoy?

Esos árboles no se trasladan, no pueden trasladarse. Porque la raíz de cada árbol no solo está enterrada en la tierra, sino también en el tiempo. Al trasladarlos, olvidas el pasado y arruinas el futuro.

Además, esto no es solo una cuestión de árboles. Es la imagen de cómo las políticas agrícolas han sido sistemáticamente destruidas. Se han prohibido las semillas locales y se ha fomentado la importación de híbridos. Las zonas protegidas, los bosques y los pastizales han sido entregados a empresas energéticas y mineras. Descansar bajo la sombra del olivo ya está prohibido; porque esa sombra está incluida dentro de los límites de las licencias mineras.

Y no fue suficiente... Mientras nuestras tierras agrícolas son saqueadas de esta manera, el resto de las tierras del país también fueron entregadas a los inmigrantes con una mentalidad de 'puertas abiertas'. 

Ahora, los pasos de otra ola migratoria resuenan en nuestras fronteras. La tensión entre Israel e Irán conlleva el riesgo de convertirse en una guerra regional. Las calles de Teherán están agitadas; la gente busca una dirección hacia la cual huir. Esa dirección, como siempre, somos nosotros: Turquía.

¿Quién ha venido hasta hoy, quiénes eran estas personas, cómo entraron a este país? Nadie lo sabe. 

La ola migratoria ha llegado a tal punto que ya no es solo una crisis económica, sino demográfica. Si mañana o pasado mañana cientos de miles de personas más se acumulan en nuestra frontera desde Irán, o quizás desde Afganistán, ¿qué haremos? Entregamos los olivares a las minas, pero ¿cuándo llegará el turno de las plazas de los pueblos y los barrios?

Por un lado, nuestras tierras, y por otro, nuestra estructura social se están transformando. Pero esto no es una transformación; es una erosión. Erosión política, erosión de la conciencia, erosión cultural. Quizás el único punto de resistencia que quedaba era un olivo. Y ese también cupo en la ley ómnibus.

Si algún día nuestros nietos nos preguntan: "¿Por qué no protegieron los olivares?", ¿les diremos: "Peleamos mucho en la comisión, pero no fuimos suficientes"? ¿O desviaremos la mirada diciendo: "Dijeron que era inversión, dijeron que era desarrollo, dijeron que era interés público..."?

Una nación que prescinde del olivo puede considerarse a sí misma cortada de raíz. Porque esta tierra fue bendecida con el olivo. Ahora, está siendo maldecida por la excavadora.