Miramos, nos entristecimos, compartimos, hablamos un poco; luego pasamos a otra noticia

25 de septiembre de 2026…

En Ankara, frente al Tribunal Constitucional, los jubilados se habían reunido para reclamar sus derechos.

Entre ellos estaba Ali Şekeroğlu, un policía jubilado de 60 años. Llevaba una bandera turca al cuello y sostenía un cartel en la mano:

“No es por dinero, es por nuestra dignidad”

Según relataron quienes participaron en la protesta, les había dicho a los que estaban a su alrededor que no podía llegar a fin de mes, y que su nuera y su yerno estaban desempleados. 

Luego...

Sacó el arma reglamentaria que llevaba consigo y apretó el gatillo.

El policía jubilado se había quitado la vida tras lamentarse de las graves dificultades económicas en las que se encontraba.

Después, la protesta se disolvió.

Los sitios de noticias llevaron el suceso a sus portadas.

Las imágenes circularon por las redes sociales.

La oposición hizo declaraciones y demás...

Después, como si tal suceso nunca hubiera ocurrido, como si tal tragedia nunca se hubiera vivido, ¡en dos o tres días nos enganchamos a otra agenda!

A uno se le hace un nudo en la garganta incluso al pensarlo. 

Ahora volvamos un poco atrás, hace 16 años, a la Primavera Árabe.

Los movimientos populares que comenzaron en Túnez a finales de 2010 y que en poco tiempo se extendieron desde Egipto hasta Libia, desde Yemen hasta Siria y Bahréin, provocaron grandes rupturas en la política de Oriente Medio.

El desempleo, la corrupción, el alto costo de vida, la presión política y el rechazo a los regímenes autoritarios formaron la base social de estos movimientos.

Pero en aquel periodo también apareció en escena otra fuerza: las redes sociales.

Facebook, Twitter y YouTube abrieron un canal de comunicación completamente distinto frente al orden de los medios tradicionales controlados por los Estados.

Mientras que en Túnez los medios tradicionales no lograban transmitir adecuadamente las protestas, las imágenes grabadas con teléfonos móviles y las publicaciones en redes sociales llevaron lo ocurrido en Sidi Bouzid a otras ciudades del país y al mundo. La etiqueta #SidiBouzid en Twitter también desempeñó un papel en que este flujo de información adquiriera una dimensión internacional.

Por primera vez, la gente podía ver con tanta rapidez que no estaban solos.

La ira vivida en un país podía llegar a una persona en otro país en cuestión de minutos. La imagen de “nadie se opone” que proyectaban los regímenes autoritarios se desmoronaba en la pantalla de las redes sociales.

En este periodo, la estrategia de Washington respecto al Gran Oriente Medio y el Norte de África estaba en la agenda. EE. UU. había lanzado la Iniciativa de Asociación para Oriente Medio en 2003 y, en 2004, había puesto sobre la mesa la Iniciativa para un Oriente Medio y Norte de África Ampliado en el marco del G-8. En los documentos oficiales de Washington se destacaban la democracia, la reforma política, el estado de derecho, la participación civil y el desarrollo económico.

Pero su verdadera preocupación era que los recursos energéticos, las líneas energéticas y las rutas comerciales de la región pasaran bajo su control y el de los barones del capital global. Al hacerlo a través de los pueblos de los países de la región, no solo eliminaría el problema de legitimidad, sino que también reduciría el costo a cero.

El plan era grande.

Cuando la mecha se encendió desde la otra orilla del Atlántico, el cántaro se rompió. 

Por otro lado, sería simplista explicar la Primavera Árabe diciendo que “Estados Unidos lo hizo y los pueblos fueron solo figurantes”. Los problemas económicos y políticos acumulados durante años en la región eran reales. La fuente de la ira que llevó a la gente a salir a la calle era, en gran medida, sus propias vidas.

Las búsquedas de Washington por transformar la región y los movimientos populares se cruzaron en la misma geografía. En resumen, en Oriente Medio había tanto una ira que venía desde abajo como un cálculo geopolítico que venía desde arriba.

En medio de estos grandes cálculos, la chispa que cambió el curso de la historia surgió de la vida de una persona extremadamente común. El 17 de diciembre de 2010, en la ciudad tunecina de Sidi Bouzid, Mohamed Bouazizi, un vendedor ambulante de frutas de 26 años, se prendió fuego.

Le habían confiscado los productos de su puesto y su balanza. Había acudido a las autoridades para reclamar sus derechos, pero no obtuvo resultados. Quiso hablar con el gobernador y, al no encontrar respuesta a su petición, se prendió fuego.

Falleció el 4 de enero de 2011.

Lo que siguió es bien conocido.

Sidi Bouzid se levantó.

Luego Túnez.

Después Egipto.

Luego otros países…

El 14 de enero de 2011, Zine El Abidine Ben Ali abandonó su país.

La desesperación personal de un vendedor ambulante se había convertido en el símbolo de la ira común de la sociedad.

Ahora volvamos a Ankara.

Por supuesto, no ignoramos que EE. UU. protege y apoya a la mentalidad islamista política en Turquía a toda costa, ni la “legitimidad” que Trump proporcionó al poder, pero en la historia de Ali Şekeroğlu no hay necesidad de buscar un gran cálculo político como en Túnez.

Ante nosotros había un jubilado. Había trabajado toda una vida, servido al Estado, se había jubilado y luego salió a decir “no puedo llegar a fin de mes”. Y no lo dijo en cualquier lugar, sino frente al Tribunal Constitucional.

Este es precisamente el punto que debería sacudir a la gente.

En Túnez, la historia de Bouazizi se unió a las dificultades económicas y políticas de la vida de millones de personas. En Turquía, la muerte de Ali Şekeroğlu no abrió la puerta a tal unión. Además, hoy tenemos una capacidad de comunicación más poderosa que la que tenían los tunecinos. ¡Todos tienen una cámara en el bolsillo, todos tienen redes sociales en la mano, todos pueden llegar a millones en pocos segundos!

Pero, al parecer, la tecnología no es suficiente para vencer la insensibilidad humana. Porque el problema ya no es estar informado.

El problema es poder relacionar el dolor del que nos informamos con nuestras propias vidas.

Aquí comienza el silencio de la gente de mi país. El jubilado mira su propia pensión. El joven desempleado mira su propio futuro, el trabajador sus propias deudas, el comerciante su propia tienda…

Mientras todos intentan apagar su propio incendio, se vuelven incapaces de ver que la casa de al lado se está quemando. Sin embargo, ¿no debería estar formada la sociedad por personas que no ven el problema de otro como algo completamente ajeno al suyo?

En Túnez, la muerte de Bouazizi se convirtió en un espejo en el que la gente miraba sus propias vidas. En Turquía, la muerte de Ali Şekeroğlu se quedó como una imagen de noticia.

Nosotros…

Miramos.

Nos entristecimos.

Compartimos.

Hablamos un poco.

Luego pasamos a otra noticia.