Fuimos con música de banda, volvemos con las maletas

El presidente de la Federación Turca de Fútbol, İbrahim Hacıosmanoğlu, creía en ello desde el primer día.

“Vamos a ganar la Copa del Mundo y volveremos para el mundo turco e islámico”, decía.

Señor Presidente, esto es un torneo de fútbol.

No es una arena política.

No es un mitin electoral.

Y mucho menos un autobús de campaña.

La Copa del Mundo no se gana metiendo retórica entre los postes de la portería, espolvoreando eslóganes en el centro del campo y cubriendo el área penal con consignas patrióticas.

Esto es fútbol.

No es un juego que se gestione con canciones, música de banda, mensajes políticos, poses forzadas ante la cámara o siendo incapaz de golpear el balón al intentar tirar a puerta en el campo de entrenamiento.

Aunque, al verle intentar tirar a puerta en ese campo de entrenamiento, algunas cosas quedaron más claras.

Dejando de lado la gestión del fútbol turco, el hecho de que una mentalidad que ni siquiera sabe golpear un balón de fútbol nos lleve a la Copa del Mundo y espere éxito allí, ya era en sí mismo un resumen del fútbol turco.

Pero usted se mantiene en ese puesto con este tipo de discursos.

Cuando vacías el fútbol de contenido y lo cubres con retórica, el resultado no es el éxito, sino un vídeo de fracaso grabado con una buena música de fondo.

Y, efectivamente, así fue.

De la Copa del Mundo, a la que fuimos después de 24 años, tuvimos que hacer las maletas al final del segundo partido.

Fuimos uno de los dos primeros equipos eliminados en la fase de grupos.

Nuestra única suerte allí fue que Haití había jugado su partido antes que nosotros.

Si hubiéramos jugado primero, habríamos sido el primer equipo eliminado del torneo.

Es decir, el asunto es este:

Salimos con la banda de música.

Le encargamos una canción a Sinan Akçıl, a quien tanto quieren.

Dijimos: “Vamos a ganar la copa y volveremos”.

Luego, con cero puntos en dos partidos, hicimos las maletas.

Resulta que estas cosas no se logran diciendo “nosotros creemos”.

Creer es algo bueno.

Pero en el fútbol, junto a la fe, hay que poner inteligencia, planificación, mérito, organización y un poco de sentido de la vergüenza.

En nuestro caso, tras cada fracaso se repite el mismo guion.

Primero, grandes palabras.

Luego, grandes poses.

Después, una gran decepción.

Y al final, una gran desfachatez.

Tampoco hemos olvidado la salida de tono del señor Hacıosmanoğlu contra Fatih Terim.

¿Qué dijo Fatih Terim?

Dijo que no critiquemos a los chicos mientras el torneo continúa, que si hay que pedir cuentas, lo haremos después del torneo.

En realidad, esto era un mensaje de apoyo.

¿Pero qué hicieron ustedes?

Tomaron en serio los rumores que circulaban en los pasillos sobre si “¿Fatih Terim será presidente de la federación?” y convirtieron el asunto en una pelea de sucesión.

Intentando imitar a un personaje de 'Kurtlar Vadisi', se atrevieron a darle lecciones a uno de los hombres que mejor conoce el fútbol en Turquía.

Dar lecciones es fácil.

Gestionar un equipo es difícil.

Apretar el puño ante la cámara es fácil.

Establecer un sistema es difícil.

Decir “vamos a ganar esta copa” es fácil.

Dar explicaciones por esa frase al cerrar la maleta y salir del hotel después del segundo partido es difícil.

Pasemos al entrenador Montella…

Escuché sus declaraciones después del partido.

En la rueda de prensa anterior, había dicho cosas del tipo “Soy más turco que todos ustedes”…

Realmente lo ha logrado.

Porque ha aprendido el reflejo que mejor dominan algunos directivos en Turquía:

No aceptar el fracaso.

Culpar a otros.

Vender la desfachatez como un discurso motivacional.

Etiquetar la crítica como “caos”.

Y luego intentar arreglar el asunto apelando a la identidad turca.

Montella dijo después del partido: “Debemos seguir mostrando el espíritu luchador de Turquía. Todos estamos tristes, pero debemos salir del vestuario con la cabeza alta”.

A continuación, añadió: “Cuando representas los colores de Turquía, representas a la gente, la cultura, todo. Debemos continuar con nuestra fuerza y nuestro espíritu. De cara al futuro, nos mejoraremos a nosotros mismos”.

A simple vista, no parece una mala declaración.

Pero el problema es precisamente ese.

Estamos hartos de escuchar frases bonitas tras los malos resultados durante años.

Tenemos espíritu.

Tenemos lucha.

Tenemos potencial.

Tenemos futuro.

Pero no tenemos puntos.

No tenemos goles.

No tenemos plan.

No tenemos juego.

Y además, no tenemos sentido de la vergüenza.

Entrenador, ya que se siente tan turco, entonces pague la penitencia de este torneo como un turco.

Dejo de lado la fase de grupos.

Dejo de lado los play-offs.

Done el salario que recibió desde el momento en que ganaron el derecho a participar en la Copa del Mundo hasta el momento en que fuimos eliminados al pueblo turco que tanto ama.

Así creeremos que usted es realmente turco.

¿No dijo usted sobre el calor de los desiertos de Arizona: “Estoy acostumbrado a esto por Adana”?

¿No dijo el presidente de la TFF que quería mucho que usted presentara su solicitud de ciudadanía turca desde el lugar donde está su registro civil, que quería verlo como su paisano?

Adelante, entrenador.

Demuestre su paisanaje.

Pague la penitencia del fracaso.

Porque en este país, cuando el ciudadano fracasa, paga la factura.

Cuando el comerciante fracasa, cierra la persiana.

Cuando el trabajador fracasa, es despedido.

Cuando el periodista comete un error, es linchado.

Cuando el estudiante fracasa, reprueba el curso.

¿Pero qué pasa cuando los que están al frente del fútbol fracasan?

Hacen una rueda de prensa.

Dicen: “Tenemos la cabeza alta”.

Puede que tengan la cabeza alta.

Pero el marcador está en el suelo.

Pasemos a nuestros jugadores…

Durante todo el torneo gritamos a los cuatro vientos:

“No critiquemos a los chicos”.

“No les bajemos la moral”.

“Apoyémoslos hasta que termine el torneo”.

Muchas personas, incluyéndome a mí, mostraron a este equipo una paciencia que no mostraron a sus propios hijos en casa.

Dijimos no critiquemos.

Dijimos no les presionemos.

Dijimos no les linchemos en las redes sociales.

Dijimos que los chicos no se sientan bajo presión.

¿Y qué pasó?

Nosotros los pusimos en un pedestal.

Ellos, en cambio, se pusieron en un lugar muy distinto.

El engreimiento no terminó.

Las redes sociales no terminaron.

La publicidad no terminó.

El trabajo de imagen no terminó.

El vídeo de YouTube no terminó.

El afán por ganar suscriptores no terminó.

Los comentarios en las bodas de los políticos no terminaron.

A algunos se les estropeó la psicología por las críticas.

Otros no pudieron soltar el teléfono de la mano.

Otros cambiaron su pelo, su barba, su imagen; entraron en el cálculo de “¿saldrá de aquí otro anuncio publicitario, me pondrán más productos delante?”.

¿Pero cuando llegó el momento de salir al campo?

Cero a cero, resultado cero.

Fuimos criticados por decir que no les criticáramos.

No quedó nada por escribir o decir sobre nosotros en las redes sociales.

Incluso recibimos insultos.

Pero no salimos a llorar.

No dijimos: “Nos están criticando, nos estamos haciendo un lío”.

No salimos al canal oficial del Estado para quejarnos del pueblo ante el pueblo.

Porque cada uno tiene su trabajo.

Cada uno tiene su responsabilidad.

Cada uno tiene su presión.

La presión del futbolista que viste la camiseta nacional es, por supuesto, grande.

Pero la recompensa de esa camiseta también es grande.

Si vistes esa camiseta, no solo escucharás aplausos, también escucharás críticas.

No solo harás anuncios, también rendirás cuentas.

No solo recibirás primas, también asumirás responsabilidades.

Por supuesto, esto es fútbol.

Hay éxito.

Hay fracaso.

Ganas, pierdes.

A veces el balón rebota en el poste.

A veces el árbitro comete un error.

A veces el rival juega mejor que tú.

Todo esto es aceptable.

Pero hay algo que no es aceptable:

No conocer los límites.

Las declaraciones del capitán Hakan Çalhanoğlu, que no mostró ninguna presencia en el campo en ninguno de los dos partidos, la verdad es que nos hicieron decir “pobres de nosotros”.

Antes del torneo, la olla de los rumores ya estaba hirviendo.

Se escribió y se dijo mucho sobre él.

Circularon acusaciones de que Hakan determinaba la plantilla, que prefería a los hombres que quería en el centro del campo para jugar más cómodo, y que era influyente en quién sería seleccionado para la selección nacional utilizando algunas de sus relaciones.

Aun así, dijimos: “Vamos, hombre, no existe tal cosa”.

Porque una acusación es una cosa, y la realidad es otra.

Pero a veces uno no observa las acusaciones, sino la actitud.

Como capitán de un equipo que ha sacado cero puntos, hizo declaraciones tales que parecía que no hablaba el capitán de la selección nacional, sino un político candidato a la alcaldía.

En lugar de asumir la culpa, prefirió mostrar el fracaso como si fuera un éxito.

Dijo: “De dónde venimos y a dónde hemos llegado”.

Es decir, dio a entender que en el pasado éramos muy fracasados y que el lugar al que hemos llegado hoy es incluso un éxito.

Querido Hakan…

Te diré clara y directamente de dónde venimos y a dónde hemos llegado.

Llevábamos 24 años sin ir a la Copa del Mundo.

Pero cuando fuimos hace 24 años, volvimos como terceros del mundo.

El lugar al que hemos llegado hoy es este:

Cero puntos en los dos primeros partidos.

Billete de vuelta al país.

Y además, en el nuevo formato donde incluso los terceros que obtienen un punto tienen la posibilidad de pasar a la segunda ronda, tirar la toalla en dos partidos.

Es decir, no hace falta ese aire de “antes de nosotros aquí no había balón, no había botas, nosotros vinimos y trajimos el fútbol a Turquía”.

No hace falta hablar como si antes de nosotros en Turquía se jugara al rugby en lugar de al fútbol.

Este tipo de frases no sirven en el deporte, sino en la política.

Aunque si el objetivo después del fútbol es guiñar un ojo a la política como Mesut Özil…

O si es ganarse un lugar en los pasillos de la federación con relaciones políticas como Hamit Altıntop…

Entonces, hiciste la declaración correcta en el lugar correcto.

Te felicitamos.

Porque en este país, explicar el fracaso como un éxito tiene una recompensa política.

Dices: “Antes estábamos peor”.

Dices: “No llegamos a estos días fácilmente”.

Dices: “Quienes nos critican quieren nuestro mal”.

Luego tomas los cero puntos y dices: “Pero tenemos la cabeza alta”.

En este país, estas frases tienen compradores.

Pero en el campo de fútbol, no.

El marcador no escucha propaganda.

El balón no entiende de retórica.

El poste de la portería no se ensancha con mensajes políticos.

La defensa rival no se aparta cuando dices “vinimos por el mundo turco e islámico”.

El fútbol no escucha el cuento que te cuentas a ti mismo.

El fútbol sale y te lanza la realidad a la cara en noventa minutos.

La declaración más honesta en este equipo la hizo el más joven, Arda.

Dijo: “Nos avergonzamos”.

Ese es el punto.

Arda se avergüenza.

Pero sus mayores, sus directivos, sus entrenadores, en lugar de avergonzarse, culpan a otros para encubrir el fracaso.

El joven se avergüenza.

El experimentado hace declaraciones.

El niño se siente apenado.

Los mayores venden desfachatez.

Quizás esta sea la fotografía más dolorosa del fútbol turco.

Porque esto no es solo una eliminación futbolística.

Esta es la eliminación de una mentalidad de gestión.

Este es el anuncio de que la retórica no puede sustituir al mérito.

Esta es la prueba de que no se puede ser un país de fútbol con canciones, eslóganes, anuncios publicitarios y vídeos de redes sociales.

Este torneo nos mostró esto:

No enviamos un equipo de fútbol al campo.

Enviamos una campaña de comunicación.

Al frente estaba el presidente de la federación dando mensajes políticos.

En el banquillo estaba el entrenador puliendo el fracaso con discursos sobre el espíritu.

En el campo estaban los futbolistas destrozados por las críticas pero que no soltaban el teléfono.

Y en su capitán había un lenguaje político que intentaba explicar el fracaso como un éxito.

¿El resultado?

Fuimos con música de banda.

Caminamos con canciones.

Posamos.

Creímos.

Gritamos.

Nos emocionamos.

Y al final del segundo partido, hicimos las maletas.

Ahora que alguien salga y le diga la verdad a este país.

Este fracaso no es casualidad.

Este colapso no es de un solo partido.

Esta historia no empezó en el partido contra Paraguay.

No terminó en San Francisco.

Esta historia es la historia de aquellos que durante años han puesto la lealtad en lugar del mérito, la retórica en lugar de la razón, el eslogan en lugar del plan, el espectáculo en lugar del fútbol.

Y lamentablemente, hemos visto el final de esta historia en el mismo lugar de siempre:

Cero puntos.

Cero goles.

Cero cuentas.

Pero muchas declaraciones.

Señor Presidente, entrenador, capitán y queridos jugadores…

Quizás el pueblo turco no esperaba de ustedes la Copa del Mundo.

Pero esperaba un poco de juego, un poco de carácter, un poco de responsabilidad y un poco de vergüenza.

No pudieron ganar la copa.

Eso ya lo dejamos pasar.

Al menos intenten mirarse al espejo.

Porque lo que se ve en ese espejo no es solo un equipo eliminado.

Es la cara que el fútbol turco ha ignorado durante años.

Y esa cara, esta vez, parece realmente muy cansada.